Karamako
2008-09-07 11:23:17 UTC
Lisant le sympathique /Homme foudroyé/ du non moins sympathique et cultivé
Blaise Cendrars (divers souvenirs et anecdotes de l'auteur*), je tombe sur
cette page (éd. Folio, pp. 407-408) d'une si stupéfiante misogynie que je
m'empresse de la partager, en tant qu'objet de rare curiosité :
Qu'est-ce qui peut ainsi ronger le coeur d'une femme comblée par la vie
sinon la vie elle-même qui ronge et qui use et qui fatigue ? Le cheminement
secret de la vieillesse que toutes les femmes ressentent profondément depuis
la première rencontre avec les émois de l'amour et contre quoi, contre toute
raison, toutes les femmes se défendent en secret. Des jeunes, des belles,
des vaines, des glorieuses, des aimées, font subitement de la neurasthénie.
Qu'est-ce qui gonfle le coeur des femmes et le rend si lourd à porter ?
N'est-ce pas, inhérente à la nature féminine, la marque de la bête, la
déperdition, le sang, le sang qui circule plus ou moins impur et les
travaille selon les lunaisons ? Se sentir périodiquement freinée et par ce
frein la merci d'un corps étranger qui vous pénètre et vous cloue et dont
on n'est libérée que par un accouchement, en expulsant l'étranger, beaucoup
de femmes succombent à ce sentiment, à cette humiliation, surtout parmi les
modernes, les toquées qui veulent "vivre leur vie" comme elles disent, et
comme si les femmes avaient une vie propre ! les autres ne pouvant perdre
l'esprit puisqu'elles n'en ont jamais eu, accomplissant leur fonction
passivement, d'où le faciès stupide de la plupart des femmes quand on sait
le dépouiller de ses attiferies, de ses minauderies, de ses grâces
empruntées, de son maquillage à la mode et que l'on ferme l'oreille à leur
babillage, les yeux à leur étourderie. Qu'est-ce que c'est ça, qui reste ?
Un sac congestionné, une outre percée. Que font-elles sur terre ? Elles
attendent. Elles attendent quoi ? Elles ne savent pas, qu'on les choisisse,
qu'on les prenne. Elles chient des gosses. Et quoi encore ? Elles
saignent... Ce sont des chiennes. Pas une qui ne le soit pas. Même la plus
discrète, Véronique, qui montrait l'empreinte de la face du Christ sur son
linge ensanglanté comme après une noce juive on expose le drap souillé des
traces de la virginité perdue... Mais on peut aimer une chienne et elle vous
le rend bien, et avec usure et soumission... Même Schoppenhauer avait un
caniche.
* ...qui me ramènent indirectement à Casanova, puisque Cendrars écrit, p.
370 :
...Je suis surpris qu'aucun romancier d'aujourd'hui n'ait encore consacré
une oeuvre à l'auto, à la route moderne, aux auberges du bord de route, à la
galanterie comme Casanova l'a fait dans ses /Mémoires/ pour la route, les
chaises-postes, les hôtelleries à propos de l'honnête société de la fin du
XVIIIe siècle en voyage /etc./
Blaise Cendrars (divers souvenirs et anecdotes de l'auteur*), je tombe sur
cette page (éd. Folio, pp. 407-408) d'une si stupéfiante misogynie que je
m'empresse de la partager, en tant qu'objet de rare curiosité :
Qu'est-ce qui peut ainsi ronger le coeur d'une femme comblée par la vie
sinon la vie elle-même qui ronge et qui use et qui fatigue ? Le cheminement
secret de la vieillesse que toutes les femmes ressentent profondément depuis
la première rencontre avec les émois de l'amour et contre quoi, contre toute
raison, toutes les femmes se défendent en secret. Des jeunes, des belles,
des vaines, des glorieuses, des aimées, font subitement de la neurasthénie.
Qu'est-ce qui gonfle le coeur des femmes et le rend si lourd à porter ?
N'est-ce pas, inhérente à la nature féminine, la marque de la bête, la
déperdition, le sang, le sang qui circule plus ou moins impur et les
travaille selon les lunaisons ? Se sentir périodiquement freinée et par ce
frein la merci d'un corps étranger qui vous pénètre et vous cloue et dont
on n'est libérée que par un accouchement, en expulsant l'étranger, beaucoup
de femmes succombent à ce sentiment, à cette humiliation, surtout parmi les
modernes, les toquées qui veulent "vivre leur vie" comme elles disent, et
comme si les femmes avaient une vie propre ! les autres ne pouvant perdre
l'esprit puisqu'elles n'en ont jamais eu, accomplissant leur fonction
passivement, d'où le faciès stupide de la plupart des femmes quand on sait
le dépouiller de ses attiferies, de ses minauderies, de ses grâces
empruntées, de son maquillage à la mode et que l'on ferme l'oreille à leur
babillage, les yeux à leur étourderie. Qu'est-ce que c'est ça, qui reste ?
Un sac congestionné, une outre percée. Que font-elles sur terre ? Elles
attendent. Elles attendent quoi ? Elles ne savent pas, qu'on les choisisse,
qu'on les prenne. Elles chient des gosses. Et quoi encore ? Elles
saignent... Ce sont des chiennes. Pas une qui ne le soit pas. Même la plus
discrète, Véronique, qui montrait l'empreinte de la face du Christ sur son
linge ensanglanté comme après une noce juive on expose le drap souillé des
traces de la virginité perdue... Mais on peut aimer une chienne et elle vous
le rend bien, et avec usure et soumission... Même Schoppenhauer avait un
caniche.
* ...qui me ramènent indirectement à Casanova, puisque Cendrars écrit, p.
370 :
...Je suis surpris qu'aucun romancier d'aujourd'hui n'ait encore consacré
une oeuvre à l'auto, à la route moderne, aux auberges du bord de route, à la
galanterie comme Casanova l'a fait dans ses /Mémoires/ pour la route, les
chaises-postes, les hôtelleries à propos de l'honnête société de la fin du
XVIIIe siècle en voyage /etc./
--
Ali
Ali